Mais il aurait essayé une fois encore.
Parce que ce banc destiné à parfaire la pointe du biceps aurait touché en lui un endroit lointain mais frémissant.
Parce que le revêtement brun, sur le banc, aurait éveillé en lui le sensuel contact de la texture pulpeuse du cuir contre la peau tendue de son triceps et la suave sensation du sang qui afflue lors de la flexion du bras.
Parce que tout autour, se seraient animées peu à peu les formes familières de ses adversaires et amis.
Parce que ce banc, tout simplement, portait son nom. Il se serait éloigné de la vitrine, reconnaissant ce visage dont le sourire victorieux, avec les pics himalayens de ses biceps pleins et galbés, avaient marqués les spectateurs du premier Mr Olympia de l’histoire.
Levant les yeux vers le ciel nocturne étoilé, alors que le vent frais de la rue silencieuse aurait apaisé son visage en nage, il aurait alors défié le temps.